Излагала длинно, как пила,
из ручья бегущего вдоль сопки,
где вода как яблоко спела,
и глотки её хрустки и знобки.
Что теперь… Лиловый бересклет,
острые бамбуковые петли,
жажды нет, остервененья нет,
и глаза не то чтобы ослепли,
но скользит, вдоль острого листа,
вдоль петель, не взгляд, но птичья стая,
голося – куда?куда?куда?
никого внизу не замечая.
Помертвевшей трогаю губой
каплю задержавшегося слова,
а оно глядит как тот немой
камешек, со дна ручьёва.
2017