Милый, как ты? Не ушиб ребро?
Что так грустен взгляд?
Пишешь письма, только между строк
Чувствуется яд.
Я - нормально. Больше слёз не лью.
Это - наяву?
Я не знаю - или не люблю,
Или не живу.
Так хотел, чтоб чувства - в укорот.
Мерить чем полёт?
Разве только сломанным ребром.
Ничего...Пройдёт.
8 сентября 2017