Ми́зерней вот этой точки,
что вкрапляется в конце.
В телескоп - не сыщешь ночью.
Как веснушка на лице
у Вселенной, где-то там,
есть планета - в пару грамм..
Некто Принц, с душой поэта,
сев у ног Прекрасной Дамы,
там читает ей сонеты.
И неловко прячет раны -
на ладонях тонких, нежных -
от шипов её колючих.
И роса стекает плавно
с лепестка слезою жгучей.
..в синем бархатном камзоле,
в Ею вышитом берете
он тайком выходит в поле.
Рано-рано. На рассвете.
Он ступает между сонных
маков, лютиков, ромашек:
"Нет, во всём цветочном сонме
никого Её нет краше.."
Пристально глядит, смущая
без того несмелых кашек.
И увереннее: "Знаю!
Никого Её нет краше.."
И - назад! Прижав покрепче
с алым лепестком кармашек.
Восхищённо шепчет:
"Нету!.. Никого Её нет краше!!!"
Он идёт - трава по плечи.
Сбился - ну и пусть! - берет.
Он напишет в этот вечер
самый лучший свой сонет.
(ну конечно же о том,
что Её прекрасней нет..)
Возвратившись, прокрадётся.
Чуть дыша, над ней склони́тся
(под камзолом сердце - бьётся!):
"Спи.. под утро сладко спится.."
И под взглядом строгим тут же
солнечный притихнет зайчик.
И хранит, не шелохнувшись,
Розы сон
влюбленный мальчик