Осенние мотивы
опять впадают в строки,
пестреют в них наивно.
Ох, как желанны оку,
уставшему от прыти
по лабиринтам циклов.
Стихают годы-пытки,
спокойней таки-тики.
Лист кружится безшумно
и падает… на руку.
Холодный. Ярко умер,
не сознавая муки.
Роняю осторожно,
пускай украсит травы.
Вот мне бы…Невозможно -
нет красоты в оправе.