Загораются листья, как звёзды,
чтоб на стылую землю слететь, –
у природы на скором помосте
на миру краше, всё ж, умереть.
В листопаде, по мании ветра,
есть особый загадочный смысл,
оттого-то и сыплют так щедро
дерева на свой страх и свой риск.
Очарованный тайной полёта,
остановишься, как в забытьи,
и окликнуть захочешь кого-то.
Никого…. Только годы твои.
И… пойдёшь, загребая ногами
вороха обречённой листвы,
вспоминая, подёрнув плечами,
тех, кто живы, и тех, кто мертвы;
и в лазоревом облаке проседь
станет шире, пожалуй, вдвойне,
как твоя, в отшумевшую осень
на недавней далёкой войне.
(иллюстрация-интернет)