У волынщика тяжелая рука,
Лейся песенка, меж пальчиков дрожа,
Коль искусство не умеет дорожать,
Так сыграй нам, что ли на века.
Кто подаст, кто ухо преклонит,
Кто пройдет, все в мыслях о своем,
Не манит нас музыки магнит,
Ни сутра, ни к вечеру, ни днем.
Песня вьется, вздохом из мешка,
Погоняя смок, да ветерок,
Кто кивнет, отпустит кто смешка,
Ты уди, сквозь улицы поток!
И по листьям, что летят к земле,
Пробежит мелодия твоя,
В небеса, затем, что б умереть,
И не тлеть с листвою на паях.