Для кого-то это просто стихи,
А кому-то скучны и строчки.
Кто-то в них не увидит сути,
А кому-то запятые, да точки.
Лишь израненный сердцем романтик,
Прочитая, найдет в этом смысл
И согреется строчками, фразами.
Унося от проблем свои мысли
И найдет в них, что-то родное,
Что касается его состояния,
Что кричит тихим эхом. Больное
Рвущим душу порой осознание.
А стихи, чья-то радость, печали
И умеют они плакать, смеяться.
И кричат, и мечтают о счастье,
А порой, как стекло, разбиваться.