С самого утра не могу
Выносить его взгляда.
Грустно-холодного,
Жутко растерянного,
Впивающегося иглами.
Не смотри на меня вот так.
Он переводит взгляд,
В какую-то крайнюю точку,
Перекрывает его словами.
Режущими еще больнее.
Как смотреть же он должен, как?
Если жизнь состоит из сложных чисел,
Предложений сложноподчиненных,
Подчиненных тупее кухонного ножа,
Не точившегося годами.
Многочисленных многоточий,
Слов, которых не разобрать,
Сложносочиненной любви,
Существующей между нами.
Или не существующей больше?
А может и не существовавшей,
Никогда ни на миг.
Говори же со мной, почему притих?
Я бы соединила его точки,
В самые красивые предложения,
Без сложносочинений
И сложноподчинений,
Просто красивые речи.
Превратила б его подчиненных
В послушных овечек.
Разобрала бы все слова,
Наточила бы все ножи.
Только что же делать с любовью,
Которая существует,
А может, существовала,
А может быть – никогда?
Знаешь, мне все еще хочется.
Чтобы сильно, до дрожи.
Поэтому ставлю точку.
Без многоточий.
И усложнений,
И сложных сочинений.
Просто прости меня.
Если сможешь.