Милая моя, ягода рябины,
Глазки твои горят как рубины.
Губы малиновым соком полны,
Дай напиться волшебной воды.
Сладкой станешь ты к январю,
Руки свои я к тебе протяну.
Кисти твои я руками согрею,
От аромата я захмелею.
Но дотянуться мне нелегко,
Больно уж грозди висят высоко.
Да и сугробы колени скрывают,
Руки мои на ветру замерзают.
Медленно я ухожу от тебя,
Голос дрожит – ты не слышишь меня.
Сердце болит и ноет душа,
Как ты прекрасна и хороша.
Вьюга мешает, пурга да мороз,
Мне до тебя не добраться без слез.
И застывают они на ветру,
Мне без тебя не прожить одному.
Сколько есть сил – я назад повернул,
Куст твой ветвистый я перегнул.
Хрустнул ствол, как прозрачный хрусталь,
Грозди повисли словно вуаль.
Рукой провожу по рубинам твоим,
И нет придела страстям моим.
Сердце сильно так бьется, стучит,
На белых сугробах рябина лежит.
Словно картина мелькнула в глазах,
Ты же весной должна быть в цветах.
Что я наделал, зачем куст сломал,
Ягоду всю на снегу разбросал.
Сок твой, как кровь на моем рукаве,
Память об этой суровой зиме,
Видно не в ту я заимку забрел.
Тебя потерял и себя не нашел.
Чужая рябина, чужая лоза,
И соку ее ты не пей никогда.
Хмельным будешь вечно, болеть и страдать,
А счастья тебе никогда не видать.
Время меняет нравы свои,
Будет любимый мне куст ирги.
Ягоды мельче, да сок в сентябре,
Холода нет и сердце в тепле.
Куст и поныне сломанным был,
Да корень его побеги пустил.
Память останется для меня,
Слезу уроню, когда вспомню тебя.
Туда прихожу и подолгу стою,
Рябиновый куст весь сегодня в цвету.
Много нынче будет вина,
Богата рябиной наша земля.