Всё чаще слово «смерть» рифмуется в стихах.
Все чаще листья желтые паденьем обличают.
Нет, это - не боязнь. Но мерзкий, липкий страх
О близкой мне зиме напоминает.
Ждет савана земля. Покоя и пространства.
И холода, в котором - замерзнув, не сгниешь.
И пишет время мимолетной жизни стансы,
Из тех что только в Вечности прочтешь.
Нет. Это не тоска. Не мерзость настроенья.
И не сентябрьский дождь – и нудный, и густой.
Просто – прошли года, как будто бы в мгновенье.
Лишь в памяти осадок – как отстой…
Я знаю, впереди – еще почти полвека.
Я знаю, впереди – событий череда.
До рифмы той еще идти, лететь и ехать,
Зачем сейчас она вползла сюда?
Быть может, как намек о прошлого оценке,
Того, что прожито: впустую иль не зря?
Какие снимет жизнь за все долги проценты?
И много ль создал строк, что не горят?
А может, все же, дождь мне передал невзгоды,
Что видел, над землею облаком летя?
Собрав всю боль и страх стенающих народов,
Что там, внизу, в бреду кошмарном спят?
…Но кончился и дождь. Полна Луна на Небе.
И мысли о годах исчезли в никуда.
И тяжесть на душе растаяла, как небыль.
А слово «смерть»? Бывает. Ерунда.