В позе мыслителя (слава Родену!),
С кипой бумаги на пыльном столе,
Бледный поэт, как последний блаженный,
Что сохранился на грешной земле,
Слово пытается выжать из мысли,
Или же мысли в слова же облечь.
Дым папиросный висит коромыслом
Над головой и огарками свеч.
Шторы задёрнуты, ставни закрыты,
Дверь на замке, и крылатый Пегас,
Не достучавшись к поэту копытом,
Вновь на Парнас улетел в тот же час.
Муза примчалась, и ей не открыли.
Лирой бренчать? Не мешаться изволь!
Сохнут чернила напрасно в бутыли,
В перьях гусиных плодится лишь моль.
Даже блоха обжила буклей локон,
Надо и ей где-то всё-таки жить.
И возникает вопрос ненароком:
Может, пора уж компьютер купить?