Какая настоящая любовь?
Что может выдержать она? Какие муки?
Когда любимых холодеют руки,
Когда не бьется сердце, стынет кровь…
Когда любимых провожают поездами,
Когда разлука – лезвие клинка,
Когда в руке отсутствует рука,
За них, любимых, молятся под образами…
Какая настоящая любовь?
Как слышно ее легкое дыханье?
Когда в любимых умиляют очертанья,
Не внемля явно внешностей красот…
Когда на сердце камнем неподъемным
Тревога-крыса…рвется изнутри.
«Себя (пишу я в письмах) береги!»
А сердце стонет…стонет неуёмно…
Когда на плаху я могу отдать
Всю истину, всю нежность, все смиренье,
А ночью дождь и не найти спасенья,
Ведь плеч любимых снова не обнять…
Когда он где то там, в опасной зоне,
Где каждый шаг подобен западне,
Я молча вопрошаю о его заре,
Коленями елозя на амвоне…
И он такой…такой высокий, строгий…
Такой холодный и медовый взгляд,
И дико хочется все отмотать назад.
Но я на беззакониях своих остроге…
Какая настоящая любовь?
Каким подвластная она законам?
Когда в поту ты просыпаешься от стонов
Своих орукотвОренных грехов…
Любовь…подешевело слово,
Сегодняшнею жизнью окаймляясь...
Я со своей моралью выделяюсь,
Но для меня это уже, увы, не ново…
И я не рОпщу, ведь нутро моё - солдатик,
Такой осанистый, в меру оловянный,
Полу бредовый, в чем то полупьяный,
Удела моего хронический «астматик»…
Он задает во мне вопрос один и тот же:
«Какая настоящая любовь?»
Сознание пытается ответить, бьется в кровь,
Но мой ответ на разум не похожий.
Вокруг меня одно…одно и то же…
…
Так в чем же настоящая любовь?
В заломах рук, во взглядах, в мыслях
В полуоткрытых окнах по ночам,
В огнях, что отданы свечам,
В моих четверостишиях со смыслом…
И в этом черном кофе моих глаз…
В твоих глазах гречишного оттенка;
Тончает между нами стенка
И приближает нас из раза в раз…
В моем пустобредовом ожидании,
В улыбках всем и никому:
А мне бы на плече твоем уснуть,
И завершить годов повествованье.
И четче повторяю- вновь и вновь:
Во всезаклятом нашем диалоге -
Тебе я радость, ты - мои тревоги;
И в этом настоящая любовь!
06.09.17