Прохладный вечер в дом зашёл украдкой,
Мой чёрный кофе стынет на столе.
Давно сижу с помятою тетрадкой,
Вновь растерялся в жизненной игре.
Как я устал за длинную неделю,
Всё жду хорошей жизни впереди,
Себе порой, уже почти, не верю,
Так тяжело теперь в моей груди.
Нет утешения в прозрачной водке,
А если б было, я б его нашёл,
Я даже без стеклянной грязной стопки,
В тупик в средине лет своих зашёл.
Не плачу я, в помятую тетрадку,
Лишь накипело у меня в душе,
Я свои мысли спрячу под закладку,
Пусть в будущем, рассудят обо мне.
Возможно, обо мне узнают внуки,
Как я об этой жизни размышлял.
Спокойно жить хотел, не зная муки.
О чём мечтал, в стихах своих писал...