У этой тучи цвет свинца,
Нет ни конца и ни начала.
У этой тучи нет лица...
Бесформенною массой сжала
Всю бухту тяжестью своей,
Лежит гнетущим одеялом.
И, кажется, нет дня темней,
Чем этот... Со времён начала...
Мерещится: весь этот мрак
Разлит над нами из кувшина,
Что Воланд, покидая Ад,
Плеснул на мир земной ранимый.
Но в этой мрачной красоте
Плывут стихи, спеша, ко мне...
Фото автора.