Бирюза, как тихоокеанская грёз лагуна.
В глазах, в слове, в телодвижении – скудно.
На улицах осенью становится малолюдно,
Кому-то за шторами спален засыпать трудно.
Осень шапки на деревья наденет быстро,
Душу, как в тёплое одеяло заверну, выстрел
Не пронзает, пролетает стрелой мимо
Мимолётна у людей радость,
счастье – и то поостыло.
Огниво в душе у закрывшихся и простых:
Где грань баланса,
чтоб в осень не закрывались глаза на мир?