Он гордо говорил, что он художник
Но водку пил так, словно, бригадир
И матерился тоже, как сапожник,
А пафоса, как будто бы банкир.
Жена его совсем не понимала
И оттого, наверное, ушла
Ей просто вечно денег было мало,
Но это вовсе не его дела.
Он не любил её истерик слушать
И материальных благ не признавал,
Он ждал её с работы, чтоб покушать
Но сам искать работу не желал.
Он прожил с этой стервой десять с гаком,
Все десять отмотал он терпеливо.
Она по гороскопу была раком,
А раков не любил он даже к пиву.
И все его друзья, конечно знают,
Как жизнь его ужасна и трудна:
То водка в магазине дорожает,
То снова плачет глупая жена.
Он пару раз хотел уйти из дому,
Любовницу хотел себе найти,
Ну а потом жена ушла к другому.
И даже захотела развестись.
Он съехал снова к маме на квартиру
И мама комментировала так:
"Теперь я понимаю твою Иру
Ты алкоголик, лодарь и м*дак!"