Гроза; льет дождь; мундир распахнут;
Прищур холодных и надменных глаз.
В фуражке снятой горка вишен красных
И в облака тень коршуна взвилась.
Барьер. Полынью воздух пахнет.
Противники расходятся стремглав…
И упадет поэт, и секунданты ахнут:
Он выстрел сделал в небо, проиграв!
И вишни, перемешанные с кровью,
Уснут с поэтом в горьком ложе трав;
Он, Русь любивший невозможной болью,
Они, ростки прекрасные не дав.
А лицемер, продажный и никчемный,
Как червь, могильный склеп себе избрав,
Зачахнет где-то, обществу враждебный,
Однажды на дуэли честь поправ.
Гроза. Льет дождь. Мундир его распахнут.
Тускнеет скучно медный аксельбант…
И не полынью, спелой вишней пахнет
У Машука, где русский спит талант.