Здесь меня не осталось, здесь дозревает листва, готовясь к полету,
Здесь по утрам воздух пахнет уже прохладой и предосенней тоской,
Здесь жгут костры, здесь туманы с реки, здесь покой.
Здесь птичий клин режет небо, он тоже ищет свободу.
Здесь все чаще в ботинках сырость, в глазах усталость.
Здесь в глянцевых лужах золотые валяются листья,
Это мои запоздало-прощальные письма.
Здесь скоро меня сотрут со скрижалей, здесь меня не осталось.