Списки
Что кружит надо мною? И птица, и тень.
Только чья и зачем? Я пытаюсь вглядеться:
Это тень… или птица… на век или день?
И тревога на сердце.
Тень – от света… Кто чертит лучом и огнем
свитки вечных времен, чертежи мирозданья?
Тень на сердце легла. Возникают на нем
и слова, и названья.
Открываются списки – длинней и длинней –
незначительных, мелких, ничтожных событий.
Списки чьих-то ночей, вечеров или дней,
бытия или быта.
Списки жалких несчастий, убогих побед…
Чья-то скучная жизнь рядовая.
Мне зачем это знать?
Только тенью – ответ:
мне – меня предъявляют.
Что ж я – перечень, опись?..
Да: это прочёл,
это съел, это выпил, услышал, увидел,
и узнал, и забыл, потерял и нашёл.
Это вдох, это выдох,
чёт и нечет: то ангел, то пьяная рвань.
Тоже я?..
Облака превращаются в лужи.
И украденный рубль, и убогому дань.
Все бывает… Все нужно?
Не прожить без любви, без мечты… без стыда.
То брести, то лететь, то шагать по ступенькам.
Свет есть свет, но и тень ведь черна не всегда:
цвет… другого оттенка.
Есть слиянье цветов, и мелодий, и грёз,
светлой грусти, добра, бесконечной надежды.
Это – в списках осталось. Никто не унес.
Это в мире – как прежде.
…Здесь и те, без кого невозможно дышать
или жить было несколько лет или суток.
И ошибки, и муки – трудилась душа
и стремилась к чему-то.
…Что вносить в эти списки, а что выносить?
Я себя выношу…
Это невыносимо…
Это свиток судьбы. Это тянется нить
от родителей к сыну.
Я им памятник: слеплен из глины живой.
Я их плотью и духом невольно отмерен.
Смерть когда-то придет и за мной.
Но до смерти – бессмертен.
Только ниточка дальше живая идет:
дочь и внуки. Плоть, чуточку света.
Значит, тень на сердца и у них упадет…
Тень – проекция света.
Эту тень принимать – словно на руки цепь.
Ненадолго, но все ж к небесам прицепиться.
Ничего не желать. Ничего не иметь.
Тень – как черная птица
чертит те письмена, те творит чертежи
на сердцах, временах, на пространствах, на судьбах.
Их читай не читай – продолжается жизнь.
И что будет – то будет.