Кто-то рисует красками
тысячу тыщ костров –
бродит, ворчит неласково,
темень переборов,
мечется неприкаянно,
мается до утра...
Нет ни золы, ни пламени
от моего костра.
Краски прозрачно-трепетны,
кисточка, лист, вода, –
словно костра на свете-то
не было никогда.
Таинство за кулисами,
зыбкая акварель...
Там, наверху, записано,
кто для кого горел.