Мы скрыты под маской «реальности»,
Зажаты в тисках актуальности,
Исписаны звуками улицы,
И дела нам нет до Кустурицы.
Мы слышим своё одиночество,
Читаем чужие пророчества
И дарим улыбки фальшивые,
Неужто в нас души паршивые?
Мы спринтеры в гонке со временем,
Живём мы как будто в забвении,
Вот бы встать, замереть на мгновение
И впустить в себя вдохновение.
27.03. – 28.03.2014