***
Уходит лето тихо, как всегда.
В потоке холода нежданного
луна в ночи похожа на медаль,
отполированную заново.
Плывёт она, безмолвна и строга,
извне никем не подгоняема –
в края, где упокоены в снегах
о летних днях воспоминания,
а в них – июнь, и сок стремится в лист,
никто о гибели не ведает,
и птицы на листву взирают вниз,
тревожа песнями не спетыми
о снеге, что укроет красоту,
мешая с хвоей листья нежные,
о том, что в марте неба пустоту
цветы прокалывают вешние.
Но всё это случится не сейчас,
и верить знанию не хочется,
что вьюга где-то бродит по ночам,
поля отбеливая дочиста.