У меня есть поклонник – весьма незадачливый,
В этой жизни кичливой запойный поэт.
Рьяно пишет стихи с утра до ночи - пачками,
Но преследует бедность и постный обед.
Каждый раз, доставая из сумки вискозной,
Старомодно галантный шалун,
Вдохновенно сверкнувши глазами бесовскими,
Не бесплатно подарит свой новый талмуд.
Я щажу его приступ тяжёлого сплина
От непроданных книг и от злых языков,
Или просто стараюсь уменьшить лавину
Наваждений, грызущих его самого.
Но, когда оставаясь одна с мукотворчеством,
А за другом уйдёт долгополая тень,
Вся картина подточенного одиночества
Прояснится в деталях намного полней.
Нелегко перейти в чужую религию;
Беспощадно разделать себя под орех;
Эпатажною рыбой на суше запрыгать,-
Только воздуха в лёгких не хватит на всех.