От сталактита к сталагмиту
лениво капает вода.
В пещере, богом позабытой,
живёт святая простота.
Плодит детей. Боится смерти.
По своду чиркая крылом,
заслуженно ругает ветер,
что просыпается с теплом.
Едва по-летнему пригреет –
обряд обыденный творит:
вкус жизни чувствуя острее,
за свежей кровью полетит.