Стих мой льется, играя,
Бронзовея, звенит он.
Но порой подмывает -
В прозе что-то отлить бы.
Написать в ней о том бы
И об этом бы – тоже,
Чтоб два-три пухлых тома
Крокодилились кожей.
Чтобы деды седые,
Поучая бы внуков,
Веско так говорили:
“Это – тонкая штука.
Вот, запоем читаем,
Вовсе не из-под палки,
Эта книга – такая…
Даже - лучше рыбалки!!!
Это - счастья коробка,
Да, пожалуй, что – лучше…
Лучше даже, чем стопка
Под соленый огурчик!”.
Так они говорили б,
И почти что бы – пели,
И – ни капли б не пили,
И – ни крошки б не ели.
Лишь сидели б, читали -
Ну, а книга гремела –
Как когда-то - “Чапаев”
Или - “Женщина в белом”.
Или - “Слово и дело”,
“Чук и Гек”, “У Германтов”
Или “Женское тело” –
Да полно вариантов!
Или что-то другое –
Что еще на примете? –
“Бронепоезд – там - номер…” -
В общем, Гугл Вам ответит…
Вот такую бы книгу
Написать бы мне прозой –
Чтоб у каждого вмиг бы
Высыхали бы слезы...