***

Я тебя спрашиваю!
Ответь на пару казусов!
Где же полки сопливых мемуаров?
И сотни стихов под градусом?
Где искренняя ложь во благо?
Когда ничего уже не надо?
А потом вечера слезливых извинений
Под соусом чистых ссор, забвений?
Где твоя жизнь?
Где песня в каждом слове?
Не рифма,не опрятность строк-
Где перемешанное море
Из тоски,отрады,
Скорби,правды
И ненастья с чаном
Счастья?
Где твоё искусство?
Как же в голове твой сгусток
Мыслей превращается
В систему окончаний?
И вновь переливается
Чужим молчаньем?
Да ваши все рукоплесканья!..
Они не стоят и зерна
Из клюва дохленького воробья!
Ведь за поэта не считается
Тот человек,
Что выпускает
И
Пытается
Порадовать
Нас
ВСЕХ!!!
А я то что?
Мне не видать той славы,
Тех просчитанных годами техник,
Ведь то,что вижу я,
Не разглядит никто другой,
Ведь точка зрения
Всегда
Останется
Со мной,
Завернутая в тоненький пакетик
Чая,
Поздним вечером
Который
Выпив-
Умру в отчаянии.
Запомните себя
И вычеркните имена с таблички под названием "Искусство",
Ведь ни "творец,ни "поэтесса",ни "стихосложитель"
Никогда не переплюнут тех амбассадоров русла,
Которое все кличут просто и понятно.
И этих представителей зовут:
Четыре буквы,
Очень,знаете,приятно:
Поэты.
Их немного.
И они эстеты.
А не то,что ваши...тьфу...
Сонеты.