Сентябрь наступил
на мой больной мозоль –
люблю щемящие картины
осенней тризны естества.
И каждый год я отпеваю
их пестротканую красу.
Костёр ли задымил,
иль дождь – аэрозоль
на тонких нитях паутины
повис и блеском расковал
сюжеты. В них строкой играю,
пытаюсь прорываться в суть
рождений и могил;
зачем рождает боль
мысль неизбежности кончины;
а гроб – лишь доски, суть дрова.
Но снова жду и воспеваю.
Давно я не была в лесу.