И почему я до сих пор инкогнито?
Я ненавижу взгляды на себе ловить.
Они случайно будто вспомнили,
«Ромео! Ты ж писал стихи!».
Я улыбаясь в пол глядел и слушал,
О том что стих мне жизнь не даст.
Я отвечал "давно уж бросил",
С задором пивом угощал.
Я ненавижу врать о Музе,
Смеяться с давних глупых строк,
Сжимать в кармане лист и ручку,
И врать что не пишу я слов.
Ты охренеешь прочитав их,
Мой давний друг не знал меня совсем.
Он на минуту затихает,
Глоток и снова смех, наглец
Спросил о личном, снова вру,
«То нету времени на женщин».
«Так ты ж работаешь наверно?».
О да...я грузчик и песенник.
Потом начнет он лезть в финансы,
Озвучит свой тупой бюджет,
Я промолчу, мои бумажки
Важней чем ужин и обед.
Я накормлю то грустью, то смешным сюжетом,
Заткну и секс и чувства в переплет,
Я снова вру что мне не быть поэтом,
Но Муза до сих пор в груди живёт.
Вот почему я до сих пор инкогнито,
Ведь каждый третий скажет что я псих,
Я улыбаясь всем в ответ смеялся,
И шел домой писать свой новый стих.