За звездой, для которой так мало неба,
Петь, гореть, и скитаться следом,
Срисовать золотые ее пять пальцев,
Но при этом не быть, и не слыть скитальцем.
Потерять всех надежд и покров и шхуну,
Тех простить, кто твой мир пустил на салфетки,
И, порвав на куски, в непогоду сдунул,
Как слепой стрелок, но, от злости, меткий.
К пирсу дней, между яхт, катеров, и лодок,
Подогнать свой сапог, что крылат и солон,
А рисунок свой, сдать в «Бюро находок»,
И пусть звезда поет неземное соло.