Она к нему приходит молча,
И, на диванчике присев,
Порой до самой полуночи
Мурлычет что-то нараспев,
Тихонько струны собирая
В свои точёные персты.
А он лишь смотрит - и не знает,
Как путь тяжёл из пустоты,
И тяжелей назад сторицей.
Но не останется она.
А он не верит и страшится,
Как пробуждения от сна.
И друг без друга невозможно,
И вместе быть не суждено.
Так между будущим и прошлым
Жжёт настоящего клинок.
И вновь заглянет - на мгновенье,
Погладит чистые листы,
А он, взорвавшись вдохновеньем,
Поверит музыкой персты.
3 сентября 2017