Отчеканилась-оттопырилась человека того судьба,
Красным заревом в небо вклинилась
Соль души его - голытьба.
Не почудилось...
Не случилось дожить до старости...
Кто сказал, что она мила?
Не хватило буквально малости
Эту жизнь, чтоб испить до дна.
Проживал он за всех и каждого,
Вне себя оставаясь собой,
Хриплым голосом будто с "жадностью"
Отдавался толпе людской.
Он в гитару вдохнул осипшую
Звуки жизни простой такой,
И при том в его каждом "словище"
Умирал и рождался герой.
И сейчас он стоит раскинувши
Руки в стороны, к небу лицом,
Не сыскать нам по миру такой души,
Что своим не чуралась крестом.