Небом осенним, чёрным, туманным,
Вычерчен прожитый день, как обманом,
Проблеском мутной луны сквозь грозные тучи.
Нет, не гроза, не гром барабаном.
Даже не дождь, как это ни странно.
В поисках рифмы сижу я устало-измучен.
Мной не получен подарок природы.
На озарение мне - не восходы.
Только закаты толкают на рифмосложение.
Но многоточия, словно невзгоды,
Вовсе не делают должной погоды
В этом, предельно вымученном, озарении.
Странные мысли в стихах обоснованы.
И не в тонах охристо-багровых
Зелень висит на деревьях достаточно смело.
Где-же ты, лист пожелтевший и сорванный -
Пушкинской осени стимул минорный?
Где та печаль, что пожухла и враз облетела?
Гроздья рябины, ветви ломая,
Тяжестью сочной к земле их склоняя,
Радуют нас красотой, по натуре осенней.
Будет ли осень? А кто это знает?
Лишь календарь числа ровно листает
В несовершенстве невнятных природных явлений.
Осень почти. Но достаточно сложно
Ею назвать этот миг. Невозможно
Стиль подобрать к описанью такого сезона.
Слово моё безнадёжно ничтожно.
Я в ожидании. В чём-то тревожном.
Осень ещё не на троне и не под короной.