На облезлом столе мои смутные сны
Второпях обретают страницы.
Проскользнувший сквозь тьму луч поблекшей луны
Боязливо меня сторонится.
Вроде всё как всегда, но не сплю я теперь,
Разрываема вечным волненьем,
Что вот-вто ты уйдёшь,
И закроется дверь,
И мои оборвутся сомненья.
Я любима, но я не подарок совсем -
у меня всё не так, как у прочих.
Я боюсь, что однажды тебе надоем -
Я, стихи и бессонные ночи;
И наброски, что вечно лежат на полу,
Как осенние листья, - повсюду;
Чистый девственный холст, прикорнувший в углу
В ожиданьи возможного чуда.
Мой этюдник, как пёс, верно-преданно ждёт,
Что его на прогулку возьму я.
Ну и жизнь у меня - ни забот, ни хлопот -
Всё кропаю стихи да рисую.
Я клянусь - я хочу стать нормальной, хочу
Заниматься хозяйством и домом,
Быть земною... Но вечно куда-то лечу,
Вдохновеньем настырным влекома.
Я борюсь с ним - не так уж велик мой талант,
Чтоб пожертвовать им не смогла я.
Ты в безумьи моём меньше всех виноват,
А безропотно всё принимаешь.
И, похоже, совсем не смущает тебя,
Немужское твоё положенье:
Мне смиренно служить, беззаветно любя,
Удивлять бесконечным терпеньем.
Как бы я ни боялась тебя потерять,
Мне придётся смириться с судьбою:
Каждый день, каждый час, каждый миг выбирать
Между жизнью творца и любовью.
Не писать не могу, не любить не могу -
Разрывается сердце на части.
Каждый миг этих мук я в душе берегу
И рискую назвать это счастьем.
3-4 июня 2005 года