Как тихо солнце поднимается под утро,
Нам не желая лить с небес приятный свет,
Где в облачной пыли и перламутре
Горят ступени запловых ракет.
Под чистой белизной и пеной синего
Сами себя провозгласив вождями мира
Судьбу всего на свете разрешают некрасивые
Лжецы, замуровавшие людское благо в жире.
И каждый смерд, что по утрам встает к восьми,
Не чища зубы, выпив кофе натощак,
Мешок, набытый верой и костьми
Волочит в рабство полоумным богачам,
Чтобы под вечер пятницы протяжный сделать вдох,
И ощутить прикосновение мнимого блаженства,
Свою жену обняв за мягкий бок
И насладиться всем ее несовершеством.
Ему плевать на небо над собой,
На земли, что его не кормят,
Лишь раз в столетие дает система сбой,
Сменяя властелина на другого.
Не потому ли так ужасна жизнь,
Что жить её не хочется порой,
Что каждый рад другому глотку перегрызть
За власть, что не имеет человек простой?
Не потому ль так медленно встает
На горизонте тусклая звезда?
Танк одного лжеца стреляет в лживый пулемет,
Но свет прольется, хоть Земля будет мертва.