Я нахожу тебя, в своих стихах,
Царапиной незримой, среди строчек.
Мои истории, в седых снегах,
Концы, давно, в чернилах жирных точек.
Но, в памяти моей , есть сорняки,
и вытравить, их вирус, невозможно.
Давно очистилась, вода реки,
остался камушек,- извлечь тяжь сложно.
Он там, на дне, душевных прошлых дум
и, хоть, покрыт тонкозернистым илом,
осколком режущим, идет на штурм,-
память царапает, кряхтя глумливо.