Леса нарядны приодеты
Чуть пожелтевшей, но листвой
Так голова к закату лета
Волос теряет цвет живой.
Уж в «спину» осень, мир пустеет
Не слышно птиц, свист ветра, шум
И дождь прохладный чаще сеет
Всё реже миг весёлых дум.
В природе всё закономерно
Течёт отлаженным путём,
Что ж у людей Творцу не верных
Нет слаженности дел ни в чём.
Кто мы такие в этом свете
Нам Божьим не дадут владеть!
Вопрос, как долго на планете
Строптивых нас будут терпеть?