на костях у холодной, кусачей вьюги,
там где север тебя и не вспомнит,
там где собираются твои любовники и подруги,
там где мы не просто влюбленные, а супруги
или даже живём в соседних домах.
там я буду целовать твои глаза,
жить на твоих устах
и любоваться, как кудри вьются, словно лоза.
я буду красть твои сны,
рисовать с них картины,
пытаясь избавиться от рутины
и дожить до лета-осени или хотя бы весны.
апокалипсис твоих душевных страданий
снова начнёт войну, растопит ледник
и испортит мне жизнь. несколько наших свиданий
пробудят в тебе лишь на миг
какие-то чувства, а потом снова война
и так по кругу.
пока не закончится вьюга
или кто-то не умрёт от жуткого холода.
ты до сих пор так красива, умна и молода,
цветёшь у вечности между лёгких,
делаешь мёд из кедра и подорожника.
юность снова обнимет так крепко,
что сдавит рёбра художника
до сладкого хруста.
кровь в моих проводах закипает редко,
поэтому её заменили на ртуть.
что-то не дает дышать и давит на грудь,
от боли кричи что есть мочи.
тебе нужно успокоиться и отдохнуть.
до следующей вьюги. доброй ночи.