Ах, не ругайте вы меня, что потерялась,
Что песни и стихи лежат в столе.
Я вся – строка, но всё же оказалось
Есть вещи, что стихов дороже мне.
Как свято - то, другое - я не знала.
Но вот беда шагнула на порог:
Слегла, болезнью согнутая,мама!
Едва трепещет милый огонёк.
Ещё походит, мне рукой помашет,
Всплакнёт, что дочь всё время на бегу.
Потом уже с улыбкой скажет:
- Пока жива, ты помни, берегу!
Стучит в висках в час утренний, вечерний:
"Тебе подняться, мама, помогу!
Пусть трудно; говорят, то – долг дочерний.
Но я тебя, родная, сберегу!"
Мне все твердят, что неизбежна старость…
Не стану с ними спорить, убеждать.
Дочерний долг - любовь и благодарность?! -
Мне стыдно это долгом называть!