Фиолетовые, как море,
(зной пустынный без суеты)
в желтой вазе со мною спорят
увядающие цветы.
О неведомом - очевидном...
Разный ракурс, субъекты, жизнь.
Правых нет. Есть на море виды,
то, что дымкой в душе дрожит.
Говорю: "Оно есть". Не верят.
И считают, что это Бог,
тот, который по капле мерит,
воду-жизнь. И дождями впрок
наполняет сухое небо,
чтобы чудо степи явить.
- Я в нем плавала...
- Знаешь эбру?
Если глине позволить пить -
расплывается снами словно...
Все о море. Оно - мечта.
Не материя, но основа,
животворная красота.
Эфемерна, но так реальна.
- Вы росли в трехстах метрах лишь,
за деревьями...
- Инфернально
наше море... И лишь вдали
мы стремимся к нему, от жажды
тянем души и стебли в цвет,
зажигаем его отважно,
чтобы капли нашли наш свет...
Чтобы след на земле неброский
всеми красками был похож
на морскую лагуну. Росы?
Нам неведомы. Это ложь.
Что ж, у каждого свое море,
свой мираж, правота и Бог,
и лекарство свое от горя,
и волшебный сухой цветок.
- Грусть? Ну что ты, ведь это странно...
Каждый миг - это жизнь и свет.
- Даже в крымских кустах бурьяна,
где и капли водицы нет?
Лишь колючки, да поле, поле -
перекаты его колес...
Увядая, остаток боли
в свое море с собой унес.