*
Погаснет солнце над планетой.
Не нарисует больше круг
на небе медною монетой
мальчишка к радости подруг.
Не будет больше папы с мамой.
Война стучится в каждый дом
к нам похоронной телеграммой
о том, кто жил когда-то в нём.
Кто рисовал цветы и траву,
и солнце в небе рисовал.
Он на Земле творил по праву,
и за неё он умирал.
Он не вернётся. Не напишет
про солнца круг его рука.
Стучит война как дождь нам в крышу.
Пока не сильно. Так. Слегка...
*