Он «Амаретто» пьёт по утрам.
Он любит этот терпкий миндальный вкус…
В его комнате хаос: обои – по швам…
А он сидит на стуле и пьёт «Амаретто»…
Крепким теплом отдаёт по венам…
И ему всё равно, что жизнь не сложилась…
Настороженно пусто, лишь мухи – по стенам…
И он – на стуле… и пьёт «Амаретто»…
А затем, «Амаретто» приятно согревшись,
Он с порывом схватит любимую кисть:
Одним длинным мазком расчеркнёт свою грусть,
Принесённую из жаркой страны с «Амаретто»…
Закончится вечер… И одиноко в постели…
Даже ватное одеяло не в силах согреть
Его жалкое «я» с мазками краски на теле…
Лишь нарядное утро подарит тепло «Амаретто»…
Он «Амаретто» пьёт по утрам.
Он любит этот терпкий миндальный вкус…
И это ничего, что жизнь не сложилась…
И это ничего, что день, как вчера…
P.S. Из раннего творчества.
Моя картина "Закат в деревне"