День осенний плывет в отражении мутной воды.
Метит дождь по мишеням, спешащим укрыться от капель.
Белым маревом, словно туман, разливается дым,
Старый дворник его не спеша разгоняет руками.
Под навесом курган отшумевшей, опавшей листвы
Потихоньку сгорает в молчаньи почти ритуальном.
Холодеет земля, мир стал серым, и воздух остыл.
И не греет костров мимолетное, скудное пламя.
Разбегается ветер. Он пепел несет в облака,
Чтоб в небесном пейзаже его растворило бесследно.
И, с размаху ударив по тучным графитным бокам,
Возвратится порывисто с армией первого снега.