В беседке дождь пережидая,
я одинок, как этот сквер…
Я не дошёл еще до края,
не точка в жизни – запятая,
но всё же знак из высших сфер.
И как тоска легко подмяла
под шум сентябрьского дождя –
весь мир мне кажется линялым,
забывшим радость карнавалов,
а вместе с нею и меня.
Но фонари вдруг вспыхнут ярко,
и осень громко скажет мне:
тоска - случайная помарка,
душе пристало быть бунтаркой
всегда - не только по весне.
И в сумрак вымокшей беседки
под перепляс холодных струй
она пошлет подарок редкий –
не лист, слетевший с мокрой ветки,
а свой воздушный поцелуй.