Мы ещё недобиты и лишь меж собой «…благородия…»
в офицерских шинелях, утюженных русским свинцом,
а России опять по весне предъявляет мандат половодье
и на землю глядят купола с почерневшим от горя лицом.
Запеклась, что ли, кровь на стакане гранёном нечаянно,
иль остатки вина дорогого, как всё, что в России ни есть?
На фронтах уцелели с тобой, но история наша печальная
оттого, что в Отчизне родной ни к чему ныне русская честь.
Завтра вновь проберёт жжёный порох до самого легкого
и под наше «Ура!» вдруг поможет ему в том стальная «оса»? –
Понесло нашу Русь, черт не знает, куда и зачем, эх, нелёгкая,
и молчат, захлебнувшись в крови, посинев и остыв небеса.
Что ж, прости, старый друг, и не помни обид, их и не было,
нам с тобой эти годы борьбы ни с чем невозможно сравнить,
нас Отечество вспомнит не раз, когда мир белым лебедем
обречённым меж стай чёрных коршунов станет кружить.
Мы ещё недобиты и лишь меж собой «…благородия…»,
мы сразились с судьбой, и не надо прощальных нам свеч,
а в России по юной весне ширь обнимут опять половодья…
О, как хочется, чтоб разливалась всегда так и русская речь!
(иллюстрация-интернет)