Сентябрь догорает уже десять лет кряду –
а мне все так же
едва пятнадцать.
Осень затопит горько-багровым ядом
тихие улицы.
Как же смеяться
мог в бледно-синее небо на пару я с ветром,
детски влюблённый,
недетски страдая…
Сентябрь золотыми углями посыпался с веток,
счетчик взросления
вновь обнуляя.