*
Лето песенку пропело.
Оглянуться не успело,
и поёт сентябрь её.
Половина – не моё.
Часть от дедушки Крылова.
Вспоминаю басню снова
«Стрекоза и муравей».
Только думаю о ней.
Этим летом повстречал
там, где ялтинский причал.
Ей всего лишь 40 лет.
От таких не слышал «нет».
Но единственный отказ
получил я в этот раз.
Муж гулял недалеко.
До сих пор мне нелегко.
Даже адрес не спросил.
Только ноги уносил.
Не доволен был супруг.
Бить готовился с двух рук.
Ноги я свои унёс.
На морской пришёл утёс.
Так хотелось вниз нырнуть,
и закончить жизни путь.
Ведь без глаз её не жить.
Не хотел ни с кем дружить.
И стихов мне не хотелось.
Не читалось и не пелось.
Хорошо, что вдруг, она
позвонила мне сама.
Мы сегодня с ней сидим.
Сигаретный тает дым.
Пьём с ней лёгкий алкоголь,
и от лета только ноль
остаётся на глазах.
Летний ветер дарит взмах
листьям с жёлтой бахромой.
Вот и всё. Окончен мой
предпоследний летний стих.
Он не лучше всех других.
Но зато в нём есть она.
Моя вечная весна.
Держит пальчиками сыр
лета этого кумир...
*