Отзвучали последние ноты токкаты лета.
Деревья уже в желтом, пусть все еще и одеты.
Солнце не хочет работать как прежде.
И под мертвыми огнями, я иду по дороге с надеждой.
С каждым шагом меняются очертания мира.
Темные цвета выползают и расползаются, вокруг сыро.
От сумерек к дырявому небу, от куда льется свет.
А мертвые огни лишь удлиняют тень, меняя мира цвет.
И я давно продавший все, что было, шел и улыбался.
Сам виноват. Проспал как бес за пазуху закрался.
Какой там бес, ну хватит врать,
Сам хоронил себя в тетрадь.
И здесь, сейчас в простывшем граде, среди отстроенных руин.
Среди чудовищ в коже человека, и павших от тщеславия картин.
Но все это не страшно, жизнь такая. Мы сами кузнецы, но не куем.
А мертвые огни все за тобой,лишь изредка мигая, напоминают обо всем.
Жизнь водопад бурлит, струиться, а мертвые огни лишь удлиняют тень.
И вот уж ты боишься повернуться, не хочется смотреть на свою светотень.
Когда ты свыкся и уже смелей шагаешь, из-за спины раздастся шепот змей.
Ты не поймешь, что говорят, но он троиться,и станет громче, и сильней.
И ты начнешь петлять, дабы не видеть, проклятый свет мертвых огней.
От зеркала начнешь коситься, откажешься от всех своих друзей.
Все рухнет в одночасье. Плохо строил. Есть плюс, ты жив пока.
И я иду с надеждой, а за спиной огни и шепот. А на плечах пока есть голова.