Я не знаю, о чём писать,
кроме гулкой, как ночь, тишины,
заползающей, словно мрак,
в щели хрупкой моей души.
Я по горло стою в воде
и деревья мне не поют.
Потерявшись в себе - нигде,
я нигде нахожу приют.
И меня заполняет ночь
диссонансом своих светил,
убегающих тихо прочь.
Мне же прочь от себя не уйти.
Я не знаю, зачем живу,
я не помню своих начал -
по границе чужой хожу
и не вижу во тьме луча.
Только пальцы мои дрожат,
пробирает меня озноб:
словно выстелом из ружья
мне стреляет зарница в лоб.
И я падаю тихо вниз
в гулком эхо огней утра.
Среди чёрных, как уголь, риз
пеленает вода меня.
И я тихо хочу уснуть,
и не помнить, как день звучит.
Чёрный, чёрный у русла путь.
В чёрном русле уснут огни.