На тайных тропинках миров одиноких
Мой разум усталый, играй!
Здесь ангелы дарят чудесные строки
И всем гарантируют рай,
И даль предрассветным спокойствием манит...
Забравшийся в самую глушь,
Здесь старый волшебник ведёт на поляне
Приём человеческих душ.
А что тут такого? Бытует легенда -
За стул свой покрепче держись -
Что души нам выданы только в аренду
На тела недолгую жизнь.
И души летят к старику на ладони,
Рассказывая про людей:
"Вот мой только с виду богат, благосклонен,
А сам-то по сути - злодей!"
"А мой бьёт жену, ненавидит работу..."
"А мой пашет дни напролёт!"
"А мой-то поэт! Вечно думает что-то..."
"А мой всё никак не помрёт..."
"Хозяин, а может быть, как-то иначе?
Ведь доля у нас нелегка..."
Волшебник их тешит, и гладит, и плачет,
И просит: "Терпите пока...
На здешней планете всё очень непросто,
Отчаянный тут контингент...
Устроил Чернобыль, пугал холокостом,
Создал миллион кинолент,
Дал книг миллиарды, десятки конфессий,
Грозил скорым Страшным судом...
Они всё грызутся. Им плохо быть вместе!
И врозь тоже плохо... Дурдом!"
... И прочь от поляны спешу я, не веря,
Что страшная правда одна -
Я только душой отличаюсь от зверя,
И та лишь на время дана...