Старая, мыльная тряпка в её руках
Мокрая от воды, или, может быть, уже слёз.
Она трёт окно ею жестко, что рама в прах
Как будто бы мыло отчистит ещё и от старых грёз.
И люди-зеваки, с улиц смотря на неё
Понять не могли её честного женского горя.
"Вот странная! В чём виновато простое окно?"
"Видели? Скоро из слёз её здесь будет море"
Бросила тряпку, закрыла окно и рыдать..
И люди совсем не поймут, наверное,
Что легче пыль улиц с окна смывать
Чем с сердца слова и обещанья неверного.